Un cigarro —quizá dos—.

Nos consumimos,
como cuando se consumen dos colillas
cuando ya se ha acabado el tabaco.

Nos desgastamos,
como cuando los libros dejan de oler a nuevo
y tienen dobladas sus esquinas.

Nos marchitamos,
como cuando a una rosa sólo le queda el último hilo de vida
y expira.

Nos olvidamos,
como cuando un niño pequeño crece
y no recuerda cómo empezó a andar;
pero inconscientemente camina.

Así te anhelo yo,
a tu risa y tu sonrisa,
a tus besos en los sueños
y tus 'buenas noches' cada día.

Así vivo yo,
entre estas preciosas melodías,
que sólo hacen que traerme tu voz
en medio de esta amarga agonía.

Y supongo,
que escribirte no hará que vuelvas,
pero si alguna vez llegas a leerme,
sabrás que vives en mis letras.